Bleu froid

Il y a peu de cela, il m’est arrivé une aventure qui me glace le sang toutes les nuits et qui a gâché mes plus grandes ambitions.

A l’époque où j’étais encore à la fac, je travaillais très dur et je ne m’en serais pas sortie sans le samedi. Alors que je voyais mes amis si stressés par les épreuves scolaires qu’ils en avaient des boutons dans le dos, je profitais des samedis, jour de repos, pour assouvir une de mes passions. Grâce à celle-ci, je me relaxais assez pour supporter la semaine. C’est le dessin. Cela vous étonne ? Mais attention, pas la peinture! Seulement le dessin au crayon gris.

Je faisais partie d’un petit groupe qui partait chaque samedi dans un musée différent, mené bien sûr par un professeur, et chacun était libre de reproduire le tableau qu’il voulait.
Or, ce jour-là, nous étions allés dans un musée hors de la ville, dédié à un artiste du XVème siècle peu connu, mais talentueux. J’y étais déjà allée ; j’avais un ami qui travaillait là-bas comme gardien de nuit. A la fin du cours, je passai devant un tableau que je n’avais pourtant jamais remarqué. Un chef-d’œuvre ! La finesse et le caractère du trait étaient... si précis, si uniques ! Indescriptible. Il avait, indiscutablement été réalisé par le même artiste, mais à côté, les autres étaient des caricatures.
Le tableau représentait une jeune fille brune, assise de dos et jouant du piano.
Je regardai ma montre. Le musée fermerait une heure plus tard, il me restait tout juste le temps de faire une esquisse. Je déballai donc pour la deuxième fois du jour ma mallette où je rangeais mon matériel et me mis à tracer de grands traits sur mon calepin.
Etait-ce moi ou une faible et douce mélopée résonnait dans les couloirs vides du musée ? En entendant cela, je levai mon crayon et la complainte s’arrêta. Je m’endormais sans aucun doute. Mais à peine je le reposai sur la feuille, elle recommença à tinter. De nouveau, je levai mon crayon et elle s’arrêta. Mais à la troisième fois, je laissai la mine sur le papier et j’écoutai la musique. Etrange, elle restait sur la même note jusqu’au moment où mon graphite reprenait ses vagues. Ainsi cette musique était maîtrisée par mon dessin... Au lieu de m’en inquiéter ou de m’en affoler, je m’en amusai comme un enfant.
Je m’aperçus plus tard qu’un vent léger, mais doux, soufflait dans la pièce. Le dessin était presque fini, et la mélodie était de plus en plus forte. C’était la 5ème symphonie de Beethoven. Un autre détail attira mon attention. Non seulement j’avais l’impression que les doigts de la jeune fille du tableau couraient sur le clavier, mais ses cheveux s’envolaient au rythme du vent qui soufflait. Un peu inquiète tout de même, j’arrêtai de dessiner et je m’approchai de la toile. Pourtant, la musique ne s’arrêta pas. Stupéfaite, je remarquai que ce n’était pas qu’une illusion, mais bel et bien la réalité. Et non seulement ses cheveux et ses doigts bougeaient, mais tout à coup, elle se leva et d’un geste las, enleva sa main du piano. Comme si c’était elle qui jouait, la mélodie s’arrêta. Sous l’émotion, je reculai et, les yeux grands ouverts, je vis qu’elle se retourna lentement vers moi, tel le fiancé sur l’autel, se retournant vers la mariée faisant son entrée dans la chapelle.
Horreur et stupéfaction ! Une goutte glacée roula le long de mon échine. La jeune fille du tableau...c’était moi.
C’était moi aux traits durs, froids et méchants. Seule différence : ses, ou mes yeux étaient bleus. Un bleu froid, givré. Dans un élan de terreur absolue, je poussai un cri déchirant et je courus hors de la salle. Sans le faire exprès, je glissai sur ma feuille qui était tombée par terre et la déchirai. De justesse, je me rattrapai, mais j’entendis le bruit de la feuille se déchirer dix fois plus fort que la normale et j’aperçus une lumière si brève, que je m’en souviens à peine. Si paniquée, je détalai au plus loin sans oser me retourner.

Mon ami me retrouva dix minutes après, écroulée sur un banc et pleurant à chaudes larmes. Il me dit qu’il avait entendu un cri et était parti à ma recherche. Bien sûr, je dus lui raconter mon histoire, entre deux hoquets et nouvelles crises de larmes.
Comment lui en vouloir de ne pas me croire ? Mais à cet instant j’étais encore sous le choc de mon aventure. Et je me sentis obligée de le conduire à la salle.
Mais avec épouvante, je vis qu’il n’y avait plus de tableau.
A la place, la grande peinture à l’huile qui se trouvait à côté s’était agrandie et couvrait la partie du mur où il était accroché.
« -Tu vois bien que ton tableau n’est pas là, me fit-il judicieusement remarquer. »
Bouche bée, je regardai le mur.
« -Mais il était là ! Je n’ai pas rêvé, j’en suis sûre. Il est peut-être dessous, aide moi à décrocher cette toile.»
Nous décuplâmes toutes nos forces pour le dépendre, mais il n’y avait rien. Et aucune trace de jaunissement dû au soleil.
« -Tu vois, tu t’es endormie.
-Ça non ! Sûrement pas ! »
La colère montait en moi. J’étais absolument sûre de l’avoir vécu. Quel sot de ne pas me croire !
Soudain, son visage se décomposa et il me regarda horrifié. Il me dit d’une voix tremblante :
« -T... Tes yeux... ! Ils sont devenus bleus ! »